08 julio 2020

La otra cara de "Una historia"

—No lo haré.
—¡Lo harás!
Mamá loba impuso su autoridad al tiempo que recogía en su regazo al lobezno herido. Su mirada era dura, indicando a su esposo que no iba a doblegar su decisión.
Papá lobo salió de la cueva en plena noche refunfuñando en busca de la mujer que curaba.
No le costó mucho encontrarla. Sabía que vivía en una cabaña, como la que construyen los humanos, en un claro del bosque. Pudo ver que por la chimenea salía humo, y a través de una ventana pudo distinguir su figura.
Oteó el bosque asegurándose que estaba solo. La luz de la luna llena le ayudó. Cuando se sintió seguro se acercó y rascó la puerta. La mujer no le oyó, entonces optó por aullar. Tuvo que lanzar hasta tres aullidos para que la mujer abriera la puerta.
—Tienes que venir conmigo.Te necesitamos.— dijo el lobo en su idioma.
La mujer le hablaba en ese lenguaje humano que los lobos, a fuerza de golpes, heridas y muertes llegaron a entender por su tono y gesticulación. Pero ella no le comprendía, por lo que tuvo realizar movimientos para que ella entendiera.
Tuvo que esperar a que la mujer recogiera una bolsa antes de que emprendieran la marcha hacia la cueva. Cuando llegaron el lobo entró, pero se dio cuenta que ella no lo hacía.
—Esta es mi casa y eres bienvenida en ella. Entra sin miedo.
La mujer sólo escuchó ladridos, pero pareció entender lo que decía Lobo, pues buscó varias ramas a las que prendió fuego.
—Ya hemos llegado. —dijo papá lobo a su esposa.
—Habéis tardado mucho.
Mamá loba levantó la pata para que la mujer viera a su hijo herido. Cuando la mujer tocó al lobezno éste lanzó un alarido de dolor. Papá lobo gruño y se erizó, pero un gesto de mamá loba lo paralizó.
La mujer dijo algo que papá lobo interpretó como que iba a necesitar unos palos. En su juventud su padre le acercó a un poblado humano y vio cómo uno ataba a otro unos palos para que pudiera andar. Aquellas palabras y su forma de expresarlas fueron las mismas. Salió corriendo de la cueva en busca de dos palos, no tardó en entrar con ellos, el gesto de sorpresa y de agradecimiento de la mujer le gustó.
Una vez hubo terminado la mujer se dirigió a la salida de la cueva.
—¡No te quedes ahí parado, ve con ella!
Mamá loba fue muy directa, tanto que papá lobo se vio en la obligación de acompañarla hasta su casa en el claro del bosque.
De vuelta a la cueva olisqueó la pata herida de su hijo.
—Se ha portado bien. Hay que agradecérselo. —dijo Mamá loba.
—¿Qué quieres que haga?
—Hasta que nuestro hijo esté bien cuídala, que nadie le haga daño.
—Pero vosotros…
—Estaremos bien.
Lobo vigiló la casa de la mujer día y noche.
Un día vio que la mujer se dirigía a la cueva, papá lobo cogiendo un atajo llegó antes que ella.
—Viene la mujer. —dijo a mamá loba.
—Ve a recibirla.
La mujer llegó y Lobo la estaba esperando, agachó la cabeza y la dejó entrar.
La vigilancia no cesó, al menos mientras mamá loba no dijera lo contrario. Un día la mujer salió como hacía casi todas la mañanas a recoger plantas. Lobo la siguió de lejos sin preocuparse mucho, pues era la rutina de siempre. Al cabo de un rato escuchó un ruido extraño seguido de un olor que no le gustó nada. Olisqueó el aire buscando a la mujer, una vez encontrado se dirigió hacia ella. La encontró mirando con terror hacia un perro salvaje. El olor del miedo anulaba el olor de muerte que manaba del perro. Lobo tensó sus músculos y esperó.
Todo transcurrió deprisa. Los ojos de Lobo vieron la boca del perro deseando sangre. Lobo se lanzó mordiendo la garganta del atacante con fuerza. El salto realizado por el perro fue al mismo tiempo que el salto de Lobo, pero su ventaja fue mayor al no ser descubierto.
Cuando el olor a muerte inundó la nariz de Lobo soltó la garganta del perro, levantó la cabeza y vio una sonrisa en la cara de la mujer. 
Con la boca ensangrentada Lobo volvió a la cueva y se puso delante de su esposa.
—La deuda está saldada.

© Texto de Jesús García Lorenzo

02 julio 2020

Una historia

El autor escribía aventuras. Una sonrisa. Había acertado con aquella frase.

Cuentan los mayores del lugar que tiempo atrás existía una mujer que vivía en el bosque. Recogía plantas y hierbas con las que preparaba ungüentos y bebidas para curar.
Una noche se acercó a su puerta un lobo. Aulló para llamar la atención de la mujer que tardó en oír los aullidos. Movida por la curiosidad abrió la puerta. Aquellos ojos color chocolate le pedían a gritos ayuda.
—¿Estas herido? —preguntó la mujer. 
El lobo emitió unos gemidos al tiempo que se movía indicando una dirección. El recorrido no fue muy largo. El lobo la llevó a una cueva. Estaba muy oscura, y la luna nueva no ayudaba a ver bien la entrada. La mujer dudó, pero cuando el lobo se dio cuenta de que ella no entraba ladró.
La mujer encendió una antorcha improvisada y entró. La escena que encontró llamó su atención. La hembra del lobo estaba rodeada por varios lobeznos, pero había uno que recostado en su regazo gemía de dolor.
La curandera se acercó despacio y con movimientos cortos…
—Déjame que vea lo que le ocurre a tu hijo.
Al tocarle la pata el lobezno emitió un alarido de dolor.
—Tiene la pata rota, voy a tener que entablillarla.
 Miró a su alrededor buscando dos palos. Su asombro fue mayúsculo cuando vio que el lobo se los traía entre sus dientes.
Preparó un ungüento y lo administró con parte de su vestido al que había arrancado una tira. También preparó una bebida que dio al lobezno, éste la bebió, al principio con miedo, pero como su madre le movió la cabeza dando su aprobación, se lo bebió todo.
Una vez hubo acabado, cogió su antorcha y salió de la cueva.
—Que no se quite el apósito al menos en dos días —le dijo al lobo que le había acompañado a la entrada de la cueva.
Aquellos ojos chocolate emitían agradecimiento.
Pasada una semana, la curandera se acercó a la cueva y vio que el lobezno, con la dificultad propia de una pata entablillada, jugaba con sus hermanos.
—En dos semanas vendré y le quitaré la tablillas.
A las dos semanales lobezno corría alegre sin el entablillado.
Un día recogiendo plantas en el bosque, un perro salvaje, hambriento, se le acercó con los ojos inyectados en sangre, el morro arrugado enseñando sus incisivos, mientras un hilo de baba se descolgaba pesada hasta el suelo.
La mujer retrocedió asustada, el perro tensó sus músculos y se lanzó hacia su presa. Cuando estaba en el aire una figura surgida de la nada enganchó al perro por la garganta haciéndolo caer, al tiempo que emitía un sonido gutural de muerte.
—Gracias —dijo la curandera al lobo.

Un ladrido dio a entender al escritor que era tiempo de acabar la historia y acostarse.
Su viejo amigo se acostó a los pies de su cama.
—Buenas noches, lobo —dijo al tiempo que apagaba la luz.

 ©Texto de Jesús García Lorenzo

26 junio 2020

Página en blanco


Odiosa pureza martirizando mi mente
la estruja hasta el sufrimiento,
y la inunda doliente.

Virginidad impaciente,
que se rompe para siempre 
con pluma infame y coherente.

Un grito de dolor,
una lágrima azul
mancha su candor.

Naciendo de esa violación,
un relato, un poema
escrito con el corazón.

©foto y texto de Jesús García Lorenzo

21 junio 2020

La música


Multitudes deambulando silenciosas por las ciudades del mundo.
Él se atrevió. Era un día de verano y caía un sol de justicia. Mediodía. Una canción. Su voz inundó el espacio. Todo se paralizó creando un gran círculo a su alrededor.
Las luces de las sirenas de la policía se abrieron paso.
Fueron necesarios varios disparos para silenciar la música que emanaba de su garganta.
Los informativos daban la noticia “Un terrorista puso en jaque el bienestar social haciendo sonar melodías prohibidas”, y terminaban con un “Viva el silencio”.

© Texto de Jesús García Lorenzo

15 junio 2020

Mi musa


Todas la musas tienen nombre. En la mitología griega las musas de las artes han sido inolvidables: Calíope, Clío, Erato, Euterpe, Melpomene, Polonia, Talía…
Me gusta pensar que cada uno de nosotros tenemos asignada nuestra musa particular.
Algunos han llegado a ponerle nombre, para personalizarla. La mía no lo tiene, en su lugar siempre la he llamado Mi Musa. Nunca he hablado con ella, o para ser exactos nunca me ha hablado. Siempre se ha comunicado conmigo a través de una idea, una imagen o cualquier otra cosa que me ha producido un irrefrenable impulso de escribir.
La otra noche ocurrió algo muy extraño. Oí su voz, una voz dulce, femenina y aterciopelada.
—Pero… ¿Cómo se te ocurre dormir en una noche como esta?
Sólo se me ocurrió balbucear un “¿Cómo?”.
Por indicación de ella, salí a la terraza. No había luna, y las farolas de la ciudad estaban apagadas, y en el cielo vi algo que me devolvió a mi infancia. Una noche al salir del cine con mis padres hubo un apagón y vi lo mismo que tenía delante.
Una franja ancha, bien delimitada, sin amontonamientos. Se podían ver multitud de puntitos brillantes. Me pareció oír la voz de mi padre explicándome que aquello era la Via Láctea, y sonreí.
—¿No te inspira nada esa visión? —su voz insistía.
—Qué maravilla. —susurré.
Al instante toda la calle se iluminó y el cielo se tornó negro. Aquella magia había desaparecido.
—Has perdido tu oportunidad. —me dijo.
Me resistí a darle la razón y busqué un papel y pluma, y comencé una historia.
Mi Musa seguía hablándome, marcando el fluir de aquello que salía de mi pluma.
No me di cuenta del tiempo transcurrido, ni de cuándo ella dejo de hablarme, pero cuando escribí el final, me recosté sobre el respaldo de mi silla y vi a mi perra sentada en el suelo con la mirada fija en mí.
—Gracias —le dije.

©Texto Jesús García Lorenzo

09 junio 2020

El cine de las sábanas blancas


Parece que fue ayer cuando mi abuelo, sentado al borde de mi cama, me contaba historias que alimentaban mi imaginación. Luego, me decía como todas las noches: “Ahora al cine de las sábanas blancas”.
Hoy soy yo el abuelo. Mis palabras hacen soñar a mi nieto y, junto con el cine de las sábanas blancas, aquellas historias reviven.
—¡Abuelo! Ésta ya me la contaste ayer.
—¿De veras? ¡Bueno! A ver qué te parece ésta otra.
Había una vez un árbol muy, muy alto. Tan alto era que en los días de mucho calor las nubes se acercaban para refrescar sus hojas. Allí vivían una pareja de ardillas. Tina y Tono se llamaban. Aquella primavera habían sido papás de tres pequeñas ardillas.
Un día, mientras papá Tono fue a la parte baja del árbol, a por comida, se encontró con una paloma…
—¿Mensajera?
Eso es, una de esas que llevan atado a la pata un mensaje. Bien, la paloma estaba descansando en una de las ramas. “Buenos días”, dijo Tono, porque la educación, como le decían sus padres, es ante todo signo de amistad. Buenos días, le contestó la paloma.
Los dos comenzaron una conversación en la que se contaron muchas cosas. La paloma se llamaba Andrea, y era de color negro con unos toques grises. Andrea le contó que estaba muy cansada porque había tenido un encontronazo con un halcón, y menos mal que un cazador, queriendo cazarla a ella erró el tiro y cazó al halcón.
Andrea y Tono estuvieron mucho rato hablando, tanto que no se dieron cuenta que estaba anocheciendo. Un pequeño pájaro les hizo ver lo tarde que era, y se despidieron prometiendo verse de nuevo.
Cuando Tono llegó a casa le contó a Tina todas la cosas que el nuevo amigo le había contado.
Una mañana, mientras Tina daba de comer a sus hijos, un ave de presa se acercó a la rama donde se encontraban. Con una sonrisa en la cara aquel ave les dio los buenos días, mientras se acercaba a las crías despacio.
Tina escondió con rapidez a sus hijos en casa, mientras se encaraba con aquella malintencionada ave.
—Tengo hambre —dijo el ave de presa—, y tus crías parecen muy sabrosas.
—¡Jamás! —contestó Tina—, antes tendrás que enfrentarte a mí.
—Sea —dijo el atacante mientras se acercaba con cautela a Tina.
Tina gritó pidiendo ayuda. Tono que estaba en el árbol de al lado corrió en su ayuda, pero el ave de presa ya la tenía entre las cuerdas. De pronto un pájaro picoteó en la cabeza al ave. Varias pasadas hicieron que aquel ave de presa se olvidara de Tina y se centrara en su atacante.
Cuando llegó Tono vio como Andrea alejaba de su familia al intruso, y quiso ayudarla.
—¡Madre mía! ¿Qué hizo tono?
—¿Tú qué hubieras hecho? ¡No!, no me lo digas. Ve al cine de las sábanas blancas y descúbrelo.
La luz del cuarto se apagó dejando sólo una pequeña lamparilla tenue de color verde, y cerrando la puerta el abuelo susurró: “Buenas noches”. 

©texto y foto de Jesús García Lorenzo

03 junio 2020

La recogida

 
    Tantos años trabajando en esto y todavía no me he acostumbrado. 
Hoy, cuando recorro este pasillo, puedo ver sus caras. Unos me llaman, a otros los llamo, pero cuando me dan la mano todos sonríen.
En ocasiones llega ella, a la que se aferran la mayoría, y me lo pone difícil ¡Ay!, si no fuera por esos ratitos sería todo muy aburrido.
¡Bueno! Ha llegado el momento amigo mío.
¡No!, no hay tiempo para despedirse, tengo que cumplir un horario y me estoy retrasando. 
Dame la mano y te llevaré donde siempre has querido estar.

©Texto y foto de Jesús García Lorenzo